Le Blogueur devant le Seuil

Aventures en Rose Fuschia

kether — Sat, 19 Jul 2008 11:09:00 GMT

A paraître, le 21 juillet, chez Black Mamba, la revue qui défend le pulp sous toutes ses formes (SF/polar/fantastique), une nouvelle fantastique ayant pour cadre le Japon Médiéval. Ambiance trés "bushido" pour ce court récit qui relate l'assaut par trois aventuriers, trés différents dans leur style, du chateau d'un démon ancestral. Le sommaire complet.

Le sommaire :

(Nouvelle) IBI DEFICIT ORBIS : (auteur : Muriel TRICHET, illustratrice : Christelle PECOUT)

De retour d'une mission de ravitaillement sur Titan, Arizona, membre de l'équipage du capitaine Proctor, ressent d'insupportables douleurs abdominales. On le conduit à l'infirmerie...

(BD) MESSAGE AVEC PREMEDITATION : (scénario : ANTOINE OZANAM, dessin : ROMAIN RONZEAU)

Le jour, Karim est un plombier tout ce qu'il y a de plus ordinaire. La nuit, il devient une ombre masquée, un Arsène Lupin au grand coeur ! Mais pas facile cette double vie lorsque votre douce et tendre est un agent de police redoutable...

(Nouvelle) RANCUNE : (auteur : Sergueï DOUNOVETZ, illustrateur : Antoine BRIVET)

Pour se libérer de vieux démons qui empoisonnent sa morne existence, Théo se met en tête de retrouver son ancien prof de math, un salaud nommé Bison à qui il espère bien faire la peau !

(Nouvelle) TAO-TIE : (auteur : Laurent FETIS, illustrateur : Alexis ST AUGUSTIN)

Si un proverbe japonais affirme qu'aucune route n'est longue aux côtés d'un ami, un autre dit qu'il faut apprendre la sagesse dans la sottise des autres. N'est-ce pas, Senseï ?

(BD) RUNNERS : (scénario & dessin : Sean WANG)

Surpris par la Police de l'espace en pleine transaction illégale avec des Tedeskiens, les convoyeurs du Mosquito vont devoir redoubler d'ingéniosité pour en réchapper indemme !

(Nouvelle) TERMINUS : (auteur : Franck FERRIC, illustrateur : SWAY)

Piffard le Cluricaune - qui a quitté son Irlande natale pour prendre ses appartements au fond du coffre à outils d'un métro de New York - en a plus qu'assez qu'on l'empêche de dormir ! Il décide d'intervenir...

Un dossier sur ces revues qui ont marqué l'imaginaire francophone entre 1994 et 2004, un portrait de Mathieu Gabella, qui nous parlera ouvertement du métier de scénariste de BD et une interview de Simon Sanahujas très psychologique compléteront nos pages !

Retrouvez tout Black Mamba sur son site internet : www.blackmamba.fr

Je viens également de finaliser mon texte destiné à Suite Noire (éditions La Branche), appelé dans un premier temps "LA TWINGO D'ELSA LAMBIECK" en rapport avec l'antique Série Noire "LE TANGO DES ALAMBICS". Comme La télé est partie prenante dans l'aventure, j'ai été contraint de gommer cette vilaine référence mercantile à une marque précise.

Le titre s'est donc mué en "LE TACOT D'ELSA LAMBIECK" et vous avez échappé au "TANGA l'ELSA L. Par contre, le texte reste trés trés "déviant". Pour faire simple, il s'agit d'une espèce de novela proto-thriller qui oscille entre les films de Takashi Miike (Audition, visitor Q) et certaines nouvelles d'Harlan Ellison (Gentleman Junkie en tête). Une scène est trés gratinée bien qu'en fait, il ne s'y passe strictement rien. C'est prévu pour la fin de l'année et je ne vois pas trop comment ça pourrait être adapté en format télé (ou alors vers 2 heures du matin, après les clips).

Lost Week Ends : Clubbing en Mai

kether — Wed, 16 Jul 2008 22:26:06 GMT

Lost week ends

Petite glissade temporelle et retour au 16 mai avec la soirée AUDIOFLUIDS, soirée privée, flyé par portable, un loft énigmatique, un code secret, quelques DJ en pointe. Errance parisienne, invocation du GPS avant de trouver la porte d’entrée et de tomber sur Syl Et Guillaume.

Un lieu étonnant, appart privé d’un photographe qui loue l’endroit, notamment pour quelques tournages de film X. Ce qui explique peut-être la présence d’un billard, de mannequins de plastique et de traces mentales et poisseuses sur les piliers. Passage des ectoplasmes ? Le lieu ressemble vaguement à la cantina de Mos Esley mais est chaleureux malgré le manque de droïds et de stormtroopers. Et qui dit soirée privée dit libre fumage sur une piste un peu vide au début. Squattage du bar, triple vodka pomme histoire de se dérouiller.

SOLIMAN commence le set, house minimale avec un ou deux titres plus surprenants basés sur une voix dark Electro. DJ HAK, organisateur de la chose, en versus avec son comparse DY’ZON, FRED SIERA pour un set bien péchu, SYL SOUNDAY avec un passage en demi-teinte, très bien sur le début, assez soft prog puis break un peu tendu qui passe à côté. Sans oublier le gros morceau STEVEN ENGELMANN, résident des soirées XXX à Berlin et tête pensante de Berlinism. Le DJ Allemand a motivé ma translation corporelle ce soir. Pas loin de deux heures d’une belle techno, housy, fluide et sinueuse qui n’oublie pas l’électro oldschool et n’hésite pas à remplacer les structures minimales par du dub fascinant.

Ca se remplit doucement, je recroise des visages connus, habitués des afters de chez Réda, demoiselles bondissantes, dont une Stéphanie qui me bombarde de questions, je me vieillis de quelques années et elle disparaît tandis que je me laisser bercer par des fragments calcaires dans un cocktail mouvant. Au final, une belle soirée, un peu longue à se caler mais bien enveloppée dans une house très frenchy, classieuse contrebalancée par une tech rigoureuse et bien hypnotique.

Par contre, qui dit soirée privée dit fermeture rapide du lieu et sortie discrète dans la rue. Une after, peut-être. La Java ? Pour la fin d’un plan Karat, mais on nous informe que c’est mort. OK, no malaise. Retour à pied, sortie du Gibus, je croise quelques groupes lookés ghetto crunk/électro/R’n’B. Micro-shorts et chaînes en or.

Le lendemain, TAXI CLUB pirate numéro 6, chroniqué dernièrement puis au final, je remets ça le dimanche soir 18 mai, pour la before Freak’n’Chic au Bato. Un plan before, ça devrait passer, rentrer tôt, sérieux, tout ça… Les excuses habituelles.

Retrouvailles avec Stef, BB et la bande à Fantômette, hésitation au départ puis passage express au Quick où l’infernale mascotte aux cheveux de frittes tente de m’hypnotiser avec ses sets de table maudits. Retour au Bato pour le set d’intro de DYED SOUNDOROOM qui va assurer comme une bête, une fois de plus ! De la house qui tape qui donne envie de bouger les bras en l’air, la tête dans les paillettes glacées d’un Black Russian, par exemple, au hasard ! Un set assez long qui précède celui de LOCO DICE, (de chez Minus – Desolat) venu à l’occasion de la sortie de son album, 7 Dunham Place. Pas mal mais un peu en dessous de la performance de DYED, malgré une optique plus minimale, entre ombre menaçante et soleil housy. Mais bon la formule commence un peu à s’émousser.

Un public très beautiful, comme souvent au Freak’n’Chic, hilare, festif. C’est blindé, ça se bouscule des bras mais l’ambiance est supra bonne, vibrations bien peace, sourires et salutations. Je recroise Syl, Guigui, Amar, Marianne ainsi que quelques DJ/clubbers bien connus. Le petit monde est de sortie. MARC ANTONA arrive et parvient à maintenir la pression après le set correct mais syndical de LOCO DICE. Les heures s’allongent et il semble bien que le Bato va rester vaillant jusqu’à la fin.

Pourquoi pas… Dan Ghenacia, le boss, prend alors le relais avec son mac zébré, peut être une survivance des années du Zèbre de Belleville. Je fatigue un peu, car le mix pédale un peu dans la semoule. Hésitation, Dyed a l’air de se préparer pour un deuxième service mais je vais disparaître ici, dans une dernière cigarette, sortie et attente d’un taxi en haut de la rue.

Le week end d’après, nous sommes le 23/05, commence au KLUB pour aller revoir MILLIMETRIC, immense bonhomme dont les mixes ANONYMAT ELECTRONIQUES hantent toujours mes fichiers mp3. Captage avec Dora qui m’attaque dans le dos, Véro et mister Tupperware avec qui nous devisons longuement Fantasy/SF au bar du sombre club pendant que K.Oz chauffe les amplis. Goodkind, Erikson, Gemmell, Colin, Ahston Smith, Daniel Walther, Damasio and co. Son moyen, pas la foule, une morne soirée se prépare. Millimetric parvient toutefois à sauver la nuit avec un mélange de techno dépouillée et de percussions tribales et sèches.

Ne pas s’éterniser, toutefois et poursuivre la nuit avec Véro vers l’OPA, why not, éviter les combats de chiens urbains et arriver dans une soirée moribonde, cube fumeur, ambiance écarlate, blagues lourdes et épaves s’écrasant sur les canapés, les murs ou les rares demoiselles encore présentes.

Le lendemain, 24 mai de l’an 2008, j’ai encore de l’énergie électro disco à revendre et je fais route vers le Batofar, une fois de plus, pour un KICK OUT THE 12’S avec en vedette THE GLIMMERS, étonnant duo composé de David Fouquaert et de Mo Becha, compression disco/house dans le style des 2many DJS mais sans le côte parfois esbroufe de leurs homologues. Un set purement festif, à 100 à l’heure, loin des modes, piochant partout pour en extraire des belles pépites, malgré une certaine fatigue, je m’éclate bien dans les recoins obscurs de la salle et reste même pour le set de clôture de Hardrock Striker, électro rock disco aussi bien dosé que les alcools du vieux rafiot.

Sortie et retour par la RN20. La station service du carrefour fait comme un écho à celle de Berlin.

Mercredi 28, dans ma banlieue, à la faveur de la traversée d’une terrasse de café, on me décrit comme « celui qui s’est fait viré » 50 fois du Rex. N’importe quoi ! Légendes urbaines, rumeurs nocturnes.

Donc retour à l’OPA pour y retrouver Val et un groupe pop/rock qui passe comme de l’eau chaude. MARIZIBILL.Val revient d’une virée en Iran, chez sa nouvelle copine et m’offre en cadeau un minuscule paquet de clopes, symbole des meufs rebelles d’Ispahan. Je vais ensuite faire un saut au VIP, pour respecter une promesse brumeuse et incertaine. Mémoire en panne mais peine perdue, la porte reste close. Soirée happy few costards et blondes over maquillées. Retour avec l’ultime métro.

Jeudi 29, passage à la librairie "au comptoir des mots" pour y écouter Guillaume Lebeau (mister Van Helsing lui-même), débat sympathique avec Marin Ledun, déjà croisé l’an dernier à Metz. Seconde tentative pour passer la porte du VIP room, muni d’un pass afterwork. Une tendance qui prend de l’ampleur face à l’effacement progressif des afters sur Paris. Déplacer la nuit, en faire une usine à cadres sortant du bureau et se ruinant avant 2 heures du mat en écoutant de la house filtrée. Le décor est plutôt pas mal, vitres et lumières mais la musique est très quelconque et l’ambiance moisie. Je tente une conso, vodka/pomme avec du vrai jus de fruit, délicieux et trouble. Un titre rappelle subitement Villalobos… Je contacte Stef, à priori une soirée LUCIANO pour les 20 ans du REX. Je me laisse donc tenter !

Le REX des grands soirs ! Blindé et rigolo avec son lot de potes et de têtes connues. Retrouvailles avec Mia en super forme et une Jagermeister pour fêter ça ! D’ailleurs, ce soir, je me cale sur les pipettes remplies du liquide magique. Pas super à l’aise en costard cravate mais ça ne fait rien, je m’en poutre ! Bon set intro de D’julz puis un très très beau live de DUBFIRE, bien volcanique, deep, posé et furieux ! Enorme ! Le créateur du label SCI+TEC est un vrai poids lourd de la prod et des hits tech/house.

On va encore lâcher la nuit pendant quelques heures, se faire secouer par une musique aux racines profondes, autant indus qu’EBM/Dub/techno et qui se développe dans les hauteurs les plus insondables du son CADENZA ! Futile et inutile de résister.

LUCIANO arrive et prend le relais, imparable comme à son habitude, carré, impliqué, puissant. La force des moustaches et du marcel à rayures. Impossible de quitter la piste blindée. Rayon freaks, ça délire pas mal aussi, un jeune homme me touche les fesses, j’ai maigri on dirait, plus osseux. Trois fois c’est un bel hommage, 7 fois ça commence à être lourd, jeune homme ! Enfin tout de même. Vu Molly, Amar, BB et Aurélie, dotée de superbe ailes de fée. Un joli slow, une Jager, j’entends la mer et les vagues minimales douces et fracassantes. En guise de méga bonus un versus Luciano/Dubfire puis descente avec D’julz. Fin de nuit, Shun me pince la panse avant de me reconnaître et de me relooker façon extrême corporate. Je consulte mon datapad, il est temps de s’éjecter. Achat du briquet commémorant les 20 ans de la boîte et attente sur le quai du métro en compagnie d’un E.Book de fantaisie héroïque, assez moyen. Lord of the Isles, très lent et descriptif.

Magnifique nuit cadencée et vibrante. Se perdre, se trouver.

myspace.com/stevenengelmann

http://www.myspace.com/djdubfire

OUTBACK : PIERRE PELOT (CLUB VAN HELSING)

kether — Sat, 05 Jul 2008 06:08:35 GMT

OUTBACK

Une sortie étrangement confidentielle, pour le dernier livre en date de la collection de fantasy urbaine, le Club Van Helsing.

Changement de format, le livre est plus grand, plus épais également et aussi plus cher.

Xavier Mauméjean, à l’instar de la fin de son livre Freakshow, a également lâché l’affaire. Cf la dernière phrase de son texte « vous faîtes comme vous voulez mais moi j’arrête ». La Clock Company aurait-elle œuvré dans l’ombre pour s’attaquer au Club par le biais des finances ?

C’est dans ce contexte un peu trouble que sort donc OUTBACK, grand retour de l’immense Pierre Pelot dans la fiction de genre, après ses sagas paysannes. Pelot est lui-même un des ultimes monstres sacrés de la littérature de genre. Plus de 200 bouquins dans tous les styles (polar/SF/western etc…) et des authentiques chefs d’œuvre (la forêt muette, la guerre olympique).

Alors qu’avons-nous là ? L’histoire de Cran Barker, médecin volant et aborigène qui va se perdre, en compagnie d’une jeune femme dans le « bush » australien. Un voyage initiatique dont l’enjeu est la destinée des hommes.

Le texte est très beau, brillant dans son écriture et recèle de belles descriptions climatiques ou géographiques, choses qui souvent sont du remplissage mais qui là, donnent un vrai sel à l’histoire. Cette dernière est non-linéaire mais entrecroise destins et rencontres comme dans les anneaux du dieu serpent. Du coup, le début est un peu rude mais on finit par se laisser emporter comme dans une rêverie incertaine.

On retrouve également des éléments constitutifs des œuvres de série B, femmes fatales (corps moulé à la louche, description de string), flingues graisseux, hôtels borgnes et des obsessions typiquement Pelotiennes, violence collective éruptive, sexualité moite etc…

A mi chemin entre le cheminement populaire de l’auteur et l’histoire mythographique de l’humanité, OUTBACK au final se révèle être un texte atypique dans la collection CHV, dense, touffu et plus ambitieux que les chasses habituelles.

clubbing : samedi 17 mai 2008 : DETROIT GRAND PUBAH

kether — Tue, 01 Jul 2008 21:26:00 GMT

Les révoltés du Booty !

On commence la soirée par un apéro dînatoire entre vieux amis, salades, charcutailles, bon vins, cidre frais et pour le final, quelques shots de vodka/pomme, comme si certains préméditaient de poursuivre la nuit ailleurs… Bon, j’avoue j’avais pris une guest sur la club taxi pirate#06, deux mêmes mais je ne parviens pas à décider l’assemblée des mâles survivants qui vont préférer partir dans la nuit faire une pétanque, munis de quelques bouteilles de pif !

Direction Nouveau Casino, en solo donc. On attaque avec le résident, le bien nommé Stankey Lubrick, électro, house, funk, bien troussé et qui donne soif. Bien envie de monter d’un cran avec un Black Russian, concocté par une nouvelle serveuse qui me sort le grand jeu, shaker et petite paille. Fin du set et voici DJ DISTORT un des fluokids. Jamais trop accroché à leurs sets et/délires mais après quelque enchaînements, entre kitsch dansant et son qui pique, j’admets que… En fait… Pas trop mal ! Voire même mieux que ça !

Petit mec fluet aux cheveux filasses, chemisettes post grunge et lunettes surgelées. Il pioche dans le nerdcore, la variétoche, le funk, la techno, sans trop de vergogne et sans écraser ni compresser les titres. Même le STRESS de JUSTICE passe divinement bien ! Mince, vite, un crochet au bar pour se remettre ! Si je continue comme ça, je vais finir au Showcase avec des T-shirts rayés, échancrés et fluos.

Je croise Aurélie ainsi que Jérémie, connaissances nocturnes. Les deux sont à bloc ! On se prépare pour le live. Distort fait un léger versus avec l’un des membres de DETROIT GRAND PUBAH, habillé en savant fou et portant u masque facçon HILL HAVE EYES. Il doit s’agir des Paris the Black Fu, l’homme machine du duo de detroit. Ancien cuisinier, fan de Sf et des sons analogiques. Il attaque par une minimale épurée, mentale, à l’opposé de ce que j’attendais, c'est-à-dire du Booty électro foutraque et électrique. La montée est lente, sinueuse, progressive et fascinante. Le genre de musique qui serait parfaite au Panoramabar… Décdément, je ne m’en sors pas, de cette hantise berlinoise !

Remontée dans quelques ténêbres en compagnie d’autres déserteurs du Rex. Le chanteur, grand blanc aux cheveux fous, s’avance doucement, entre dans le flot musical, prend ses marques. Passage house, la voix se mélange à la musique, osmose lente, folie contaminante et communicative.

Bientôt, il lève une grande bouteille de JACK DANIEL’S et annonce « 2 bottles, one for me, one four you ! ». Hop distribution de sky dans le public surchauffé ! C’est beau ! Comme un christ tourbé du Kentucky ! Etant bien attaqué, je reste en retrait. Allez, on vire booty et le duo nous assène ses derniers hits, dont le génial « Stalking you », qui rappelle les meilleurs moment de MC 900 Feet Jesus / Minister of Noïse, ou « Sandwiches », robotique, hypnotique, minimal, sexuel, poisseux et fabuleux !

Le final est tout aussi captivant, presque la voix nue, du blues écorché, le vrai, celui qui remonte des tripes, passe par le sexe et racle les derniers éclats de noirceur pour les faire disparaître dans les paillettes de la fête. Marvin Gaye, James Brown, ne sont pas loin. Aurélie me propose une after privée mais légère fatigue et sursaut de sagesse. Les afters de mister Réda me manquent déjà ! Une autre fois, sans doute.

Personne ne bouge plus, frappé par ce set impérial, fou, majestueux ! Un des concerts de cette année, sans nul doute ! Difficile pour le DJ de reprendre derrière. Flottement mais ça finit par repartir. Je remarque une danseuse furieuse et croit reconnaître un style connu. Par la mordious ! C’est Bérénice ! C’est un immense plaisir de la croiser à nouveau, en fin de soirée, accompagnée d’une amie. Toujours la classe avec des lunettes cosmiques. Lumières violentes, fin de party et retour dans la rue.

Je croise une demoiselle qui se claque ostensiblement les fesses en criant Booty ! Une fan des Detroit Grand Pubah sans doute, total respect ! Elle se confond en excuses, y’a eu méprise, je pense mais y’a pas de mal ! Perfect dent for a perfect evening !

Retour hasardeux dans le petit jour, les immeubles torves me saluent Porte d’Orléans et je me demande qui a gagné la partie de pétanque nocturne.

http://www.myspace.com/detroitgrandpubahs

http://www.myspace.com/distortmusic

Taxi de nuit

kether — Thu, 26 Jun 2008 18:01:00 GMT

Night Cab

Londres

Victoria station

4 heures du matin

Les mains posées sur le haut du volant, je regardais le tout premier arrivage de touristes de la journée avec une attention chirurgicale. Un client, c'est important. Je m'étais posté dans une ruelle adjacente, juste en face du terminus de la gare routière. Le gros bus Eurolines venait d'arriver, avec une heure d'avance sur son horaire, directement de Paris.

Par conséquent, j'étais l'unique taxi à rôder dans le coin. Un coup de bol monstrueux. Les touristes se dispersèrent. Certains allaient par paquets, par couples. Ils ne m'intéressaient pas. Je traquais le solitaire.

L'avance providentielle me permettait de choisir ma proie. D'habitude, c'est moins évident. D'abord il y a la concurrence: collègues ou taxis standards, homologués. Et puis, il y a la police...

Faut dire que je ne suis pas un vrai taxi. Je suis plutôt une sorte de racketteur motorisé. Ma caisse ressemble en tout point à un taxi pourtant: une vieille Nissan, avec une plaque lumineuse sur le toit et un compteur Argomatic bien trafiqué. On est plusieurs à marauder dans la capitale, à la recherche des pigeons les plus gras. De plus en plus, à ce qu'il paraît.

Du travail propre. On chope le mec à sa descente du train ou du bus. La nuit de préférence, quand le dernier métro est rentré au dépot et que les bus de nuit sont plus écartés que les jambes de ma soeur.

Y'a toujours un touriste égaré qui transpire en trimbalant quinze tonnes de sacs. On arrive derrière lui, l'air de rien...La plupart du temps, le gars remue ses bras engourdis en gueulant. On lui ouvre la portière, on l'aide à charger ses bagages dans le coffre et on le balade à travers la ville. N'importe ou. On prend son temps. On discute, histoire d'endormir sa méfiance.

Et puis le compteur tourne. Les livres s'accumulent. Moi, je prends cinq livres le kilomètre.

Quand le pigeon est à point, je stoppe assez loin de sa destination et lui demande de me régler immédiatement la course d'un ton agressif. Etant Jamaïcain et baratineur, le mec finit toujours par cracher. S'il essaye de me faire chier, ou me menace de prévenir les flics, je me barre avec ses valises. Sinon, en parfait gentleman, je balance son matériel sur le trottoir et lui envoie un grinçant :

¾ Have a nice day.

Généralement, je me fais dans les 20 livres. 60 pour les pigeons de naissance. Une super combine. Surtout pour un mec comme moi, qu'en a plein dans le crâne. Parce que j'ai quelques variantes. Quand je tombe sur un client parano ou sur un costaud, un dur, un mec un peu bizarre, je lui fais payer un tarif, disons correct, mais toujours rond. Comme ça, ça me permet d'écouler la fausse monnaie que fabriquent mes frangins de Brixton.

Pour les flics, j'ai une fausse licence. Bien foutue. On dirait une vraie. Ça m'a permis de sauver ma liberté conditionnelle deux fois, le mois dernier. Faut dire qu'on est plus les seuls à user de la combine. Y'a des tordus dans les rues, maintenant. Des violeurs, des tueurs en série nous ont piqué l'idée. Merde ! on aurait du déposer un brevet.

Les gens commencent à avoir la trouille du Night Cab. J'ai même lu dans le Sun que plusieurs nanas avaient été violées par des taxis maniaques. Remarquez, c'est tentant.

Une petite jolie nana, toute seule, paumée au milieu de Londres. Un mec, pas trop réglo avec la loi, en maraude. Les fantasmes tournent comme le compteur. Moi, j'ai jamais donné dans ce genre de truc...Le vol, O.K. Mais un viol, et peut-être en prime un petit meurtre, c'est pas mon truc.

Une fois...Une seule, j'ai pas pu résister. Une sister, black, qui revenait de Kings Cross. Une pute, avec un long imper luisant, un short en jean qui moulait son petit cul et des cannes incroyablement longues. Elle avait un petit chien avec elle.

D'accord, je l'ai violée, sur la banquette arrière.

Comment violer une pute ?

Je lui ai refilé de la fausse monnaie.

C'est une vieille blague, mais c'est la pure vérité. Je le jure sur la tête de Bob Marley.

Je repensais à cette foutue nuit de baise quand j'ai repéré la nana. Toute seule, bien fringuée, jeune. Ca aurait pu être une bonne occase mais son mec est arrivé. Le connard portait les valises. C'était pas la peine. Un seul client à la fois, c'est une de mes lois personnelles.

Et puis j'ai vu le jeune gars. Veste en jean, cheveux mi-longs, un peu gras, un t-shirt avec des inscriptions ritales. Il portait deux gros sacs et me donnait l'impression de tourner sur lui même, désorienté. Une toupie pleine de fric.

J' effleurai le levier de vitesse et démarrai lentement. La Nissan glissait toute seule vers la proie. Je dépassai le touriste, lui jetai un regard en attendant qu'il agite le bras...J'étais sûr de mon coup. J'avais lu dans son visage les marques du soulagement. Déjà je stoppai.

Victoria Station

4 heures 5 minutes.

La portière s'ouvrit brutalement et une grande forme efflanquée s'affala sur la banquette.

J'allais lui balancer un :

¾ Bon giorno Maestro.

Quand je remarquai mon italien. Celui ci était toujours sur le trottoir, en train de regarder son guide de Londres. Merde ! Je m'étais garé un peu trop loin et un client inattendu en avait profité pour rentrer dans ma caisse.

Je jetai un oeil dans mon rétro intérieur. Le mec devait être un géant. Au moins deux mètres puisque j'ai pas pu voir sa gueule. J'ai juste aperçu sa poitrine maigre, comprimée dans un grand manteau gris. J'ai soupiré avant de le saluer. Le mec m'a répondu dans un drôle d'argot. J'ai rien compris. J'ai demandé :

¾ Vous parlez Anglais ?

¾ Hollande...Venu...Amsterdam.

Le mec parlait d'une voix lente, grave. Il se servait de sa respiration pour pousser ses mots. On aurait dit qu'il économisait son souffle, ou qu'il était tubard. Il a reprit :

¾ 1 Old Brompton Road.

J'ai démarré. Jouant à fond mon rôle de taxi. A un détail près, je ne savais pas où pouvait se trouver cette putain de rue. Enfin, ça n'avait aucune importance. Le client était un étranger qui n'entravait que quelques miettes d'anglais. La barrière linguistique est un avantage lorsqu'on veut arnaquer un gogo. C'est une autre de mes lois.

J'ai commencé à le trimbaler, d'une rue à l'autre. Prenant bien mon temps aux feux rouges. Hyper prudent, je cédais le passage au moindre véhicule, avec en prime un large sourire. Pendant ce temps, le compteur trafiqué tournait à plein régime. Déjà 20 livres dans la poche.

Tout en conduisant, j'arrêtais pas de régler le rétro. J'avais envie de voir sa gueule, au client. C'était un blanc. J'ai vu ses grandes mains accrochées à mon siège. Une peau crayeuse et terne, comme du poulet congelé. J'ai trouvé ça plutôt désagréable. Pour me débarrasser de cette drôle d'impression, j'ai tenté de lancer la causerie :

¾ Amsterdam ? Une foutue ville.

¾ Oui.

¾ Et vous avez des bagages avec vous ? Peut-être en consigne, à la gare.

¾ Non.

C'est quoi ce client qui débarque de Hollande sans un seul sac ? Cette course sentait l'embrouille. J'ai essayé de le cuisiner en douceur:

¾ Vous êtes venu comment ?

¾ Bus...Ferry.

Il était en train de me monter un bateau, l'enfoiré ! J'avais bien observé le flot des touristes qui descendaient du car et j'avais vu aucun blanc comme lui. J'ai poursuivi :

¾ Vous êtes sûr. Vous venez d'arriver ?

¾ Oui...Maintenant.

¾ Désolé de vous contredire Monsieur, mais je ne vous ai pas vu descendre du bus.

¾ Oui...Avec les sacs.

Bizarre. Le client avait l'air de piger ce que j'étais en train de lui dire. Et en plus, si j 'avais bien compris sa réponse, ce gars était un putain de voyageur clandestin.

Enfin, j'ai tourné mon rétro vers sa figure.

Sheperds Bush road.

4 heures 30 minutes.

Putain ! Quelle tête. Sèche comme la mort. De longs cheveux filasses poivre et sel, la

barbe idem. Une bouche aux lèvres éclatées et des yeux ! Trop bleus, trop clairs.

J'ai vite remis mon rétro en place avant que le Raspoutine de derrière me plante son regard vitrifiant dans les mirettes. J'ai beau avoir de l'assurance, une coupe rasta et une moustache merdique de dealer à la petite semaine. Je savais d'instinct que je ne faisais pas le poids.

J'avais 40 livres au compteur. Mais j'étais pas à l'aise avec l'autre qui jouait avec ses longues mains dans mon dossier. Je me suis dirigé vers le trottoir et ai freiné nerveusement. Sans me retourner, j'ai dit :

¾ O.K. Moi, j'veux pas d'emmerdes. Vous me payez d'abord ce qui est au compteur ou vous descendez. Sans vouloir vous insulter gentleman, vous n'avez pas l'air d'un gars qui se balade avec des gros billets dans les poches.

J'avais envie qu'il dégage, rapido. Qu'il se taille en emportant sa tête de mort et sa voix poussive et que je puisse continuer tranquillement ma nuit. Au lieu de ça, il a plongé une main dans son manteau et m'a donné mon pognon.

J'ai remarqué au passage qu'une de ses poches avait l'air sacrément gonflée.

Ce mec avait de la thune. Alors moi, je me suis dit que ça valait peut-être le coup de poursuivre l'arnaque. Alors, malgré mes appréhensions, je suis reparti. Le mec s'était remis à agripper le dossier de mon siège. Je pouvais sentir ses ongles contre mes épaules.

Comme il restait silencieux, j'ai pris une cassette et lui ai demandé:

¾ Ça vous dérange si je mets un peu de musique ?

¾ Non.

Inquiétant le client mais pas emmerdant. J'ai mis "Soul Murder" de Barry Adamson et je me suis décontracté. On a fait trois fois le tour de Sheperds Bush puis j'ai piqué vers Kensington. 50 livres de mieux. L'Argomatic ne se sentait plus et je le suivais. Du fric, en trimbalant un Hollandais fêlé. Quand je raconterais ça à ma pute de frangine et à mon taulard de frère, ils allaient en verdir de jalousie.

High street Kensington

5 heures.

Le mec s'est alors mis à hurler, couvrant ainsi ma chanson préférée "A Gentle Man of

Colour". J'ai pilé net, devant Holland park. Le mec est sorti du taxi et s'est rué vers une poubelle.

J'suis resté planté sur mon siège, les yeux sortis, la bouche ouverte. Dans la lueur de mes phares, j'ai détaillé le mec. Encore plus grand que je l'imaginais, décharné, impressionnant. J'ai récupéré le cran d'arrêt, scotché sous le tableau de bord et suis sorti. Le client fouillait dans les détritus, dérobant des épluchures de melon. Pas bien dans sa tête.

Je me suis avancé, lame sortie, la main prête à danser sur son ventre et ai dit:

¾ D'accord, je veux bien stopper ici, mais je veux mon fric.

Il n'a rien répondu. Il mangeait. Non, il n'y avait plus rien à bouffer. En fait, il raclait. Mains révulsées sur les épluchures, le regard perdu dans la nuit...Pas la peine d'en rajouter. Je n'en voulais plus de son pognon. J'ai rebroussé chemin et ai repris ma place.

Y'avait un truc. Des traînées sombres et gluantes, sur le dossier. J'étais en train d'y foutre mon

doigt lorsque mon ami, Racleur, est revenu.

Il a repris sa place, tranquille, et m'a dit:

¾ 1 Old Brompton Road.

Puis il a lâché une autre poignée de biffetons, froissés et pleins de matière noire, juste sur mes épaules. J'ai serré le manche de mon arme, avec l'intention de m'en servir. Mais j'étais

pas dans une bonne position. Valait mieux attendre, et voir.

J'aurais pu aussi me barrer en courant. Et abandonner au Racleur mon taxi et ma recette ! Non merci. Alors je suis reparti. Et on s'est offert un nouveau tour.

Toutes les 40 livres, Racleur laissait pleuvoir ses billets sur moi. J'arrivais même plus à compter. De temps à autre, lorsqu'une poubelle l'inspirait, il me hurlait:

¾ Stop !

Et ça recommençait. L'affreux mec pâle raclait des épluchures, des os, des fonds de poubelle. Et Racleur puait, de plus en plus. Une odeur de charogne. Moi, je n’avais même plus la force de m'enfuir. Ses yeux m'empêchaient d'appuyer sur l'accélérateur. Il me tenait, à la pointe du regard.

Racleur perdait du sang. Ça suintait de ses poignets, traçant des zébrures noires sur la crasse de sa peau. Y'en avait plein sur mon dossier. J'ai senti que cette course risquait de ne plus durer longtemps.

Racleur se vidait.

Warwick Road.

6 heures.

Le noir de la nuit était en train de céder du terrain sur le gris du matin. Les rues commençaient à se charger de gens. Des formes sombres, inconnues, qui déambulaient.

J'avais peur, vraiment peur. Je conduisais en étranglant mon volant. J'étais riche. J'essayais d'oublier Racleur. Mais ses mains poisseuses étaient toujours posées derrière moi. Je pouvais entendre ses ongles racler le skaï.

Je ne savais pas comment tout ça allait finir.

A mon avis, mal.

C'est à ce moment que j'ai aperçu le panneau annonçant la direction Old Brompton

Road. Jésus en Harley Davidson !

J'étais sauvé. D'ici quelques tours de roue, j'allais rejoindre l'adresse donnée par Racleur

et il me lâcherait enfin. Notre destination, fin de course, bonne journée monsieur et au plaisir !

Comme une goutte de sang me glissait dans le cou, je dis à mon client de cauchemar:

¾ On est presque arrivé.

¾ Oui.

¾ Ecoutez...Vous avez l'air d'un gars qui a des problèmes. Moi, je vais vous dire ma position là dessus. Qui vous êtes ? J'en ai rien à foutre. Ce que vous avez fait ? Je ne veux pas le savoir et où vous allez, ça ne me regarde pas. Alors, je vais m'arrêter, relax. Vous allez partir et je vais tout oublier. O.K ?

¾ Argent...? Combien ?

¾ Si vous voulez, voilà la recette. J'vous rends votre fric et je rajoute 50 livres en prime. Mais jurez moi que vous partirez dés que...

¾ 1 Old Brompton Road.

¾ On y est, je tourne et...

1 Old Brompton Road

6 heures 5 minutes.

Un cimetière ! Un putain de cimetière.

Estomaqué, j'ai stoppé, juste devant deux grosses poubelles roulantes, en métal. Des trucs laids comme des tanks.

Racleur s'est penché vers moi et j'ai cru...Je sais pas, qu'il allait me serrer la carotide, qu'il allait me planter ses crocs dans la nuque ou...

Il a regardé l'Argomatic et m'a tendu le reste du prix de ma course. Puis, il est sorti. Racleur avançait en titubant. Ses mains, rouges, se balançaient de chaque côté de son corps malingre. Figure spectrale à la démarché hésitante. Il se dirigeait vers les hautes grilles.

Pour quoi faire ?

Racleur était en train de crever debout, poignets ouverts. Venu de Hollande pour mourir dans cette vieille nécropole. Bouffeur d'ordures aux poches bourrées de pognon. Il a posé les mains sur le portail...

Et c'est à ce moment que j'ai craqué. Je sais même pas pourquoi.

J'ai lâché le frein. La tension, l'appât du gain, peut-être ? Ou alors j'avais pas envie de voir la suite. Envie d'écraser la trouille que ce mec m'inspirait.

Le pare-choc de la Nissan lui a fauché les jambes et Racleur s'est écroulé contre la grille.

J'ai continué à appuyer. Le capot s'est plié et les roues ont dérapé sur quelque chose de

mou.

J'avais détruit mon taxi en écrasant le Racleur. J'ai récupéré ma cassette de Barry Adamson, mon Argomatic et la plaque lumineuse du toit, sans oublier le pognon.

De Racleur, je ne voyais plus qu'une seule main qui griffait la tôle meurtrière. Détail atroce qui m'a poursuivit durant ma fuite. J'ai couru comme un cinglé jusqu'à la première station de métro qui venait à peine d'ouvrir.

West Brompton Station

6 heures 15 minutes.

J'ai pris la rame qui arrivait, des raclements pleins la tête, le fric sous le T-shirt et je me suis rendu chez ma pute de sister. J'ai foutu le client dehors à coups de pieds au cul, j'ai filé les billets à la frangine pour calmer sa fureur et je me suis mis à la serrer très fort.

Son peignoir était entrouvert et j'en ai profité pour pleurer sur ses seins flasques et meurtris.

Lentement, les pulsations de son coeur ont chassé les raclements et je me suis endormi.

Ici.

Maintenant.

Ce bruit léger, presque imperceptible, derrière la porte.

Un raclement.

Illustration par Yasmina Bouterfa (c) tout ça =)